苏黎世篇·杨子的二月 老式电梯带着铁锈味停在三楼时，杨子终于明白自己成了时间的赝品。走廊尽头那扇门把手上挂着中国结，流苏间结满冰晶——小茜昨天清晨刚离开。 钥匙插进锁孔的刹那，绿萝叶片上的积雪簌簌坠落。这株跨越八千公里的植物在暖气房里迅速萎靡，就像他背包里那封被汗水浸透的信，钢笔字洇成蓝色的静脉。 实验室恒温箱亮着幽幽蓝光，培养皿中的枫叶标本还维持着三年前的红。杨子把脸贴在玻璃上，北京香山的秋风突然灌满鼻腔。标签卡背面有行小字：「切片厚度0.02mm，相当于忘记某个人的周期」。 入夜时他蜷在小茜的羊毛毯里，秒针切割寂静的声音震耳欲聋。床头闹钟停留在柏林时间七点十五分，那是三年前他们最后一次通话的时刻。窗外有轨电车碾过积雪，恍惚间变成香山缆车的铜铃声。 北京篇·小茜的二月 酒馆木门推开时，银杏叶形状的雪片扑进小茜的围巾。老板娘擦拭杯子的手势和三年前重叠，只是梅子酒坛上的红绸褪成了惨白。 橱柜最深处藏着未拆封的酒瓶，标签是她离开那日杨子用毛笔写的「待归」。陶瓷盖掀起时，十七岁的月光与梅子同时发酵，水汽在睫毛上凝成冰珠。后院躺椅积了十厘米的雪，她挖出三十七个烟蒂，每个滤嘴都有咬痕。 中科院报告厅的暖气嗡嗡作响，小茜在PPT最后一页停留太久。投影仪蓝光里漂浮着无数尘埃，像苏黎世公寓窗前永不消散的雾。她忽然想起那株被杨子养死的绿萝——有些植物注定不能迁徙，就像某些话过了特定经纬度就会失重。 凌晨三点，两人同时站在对方常去的便利店。杨子拿起货架最底层的茉莉茶，小茜的指尖掠过冻柜里覆着冰霜的梅子酒。地球自转轴发出细微的咔嗒声，两个热饮柜的玻璃门映出相似的、疲惫而温柔的笑。

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